Il guaio viene

quand’uno cade

dentro di sé,

sul lastrico peggiore

che si conosca:

il vuoto fervido

d’abisso marcio

che ci sprofonda

l’essenza umana.

Che poi si crede,

per sciocca idea,

di potersi rialzare

facendo sponda

sul bene altrui,

su qualche blanda

carezza infame

di vera pelle

e per giunta nuda.

Il guaio è questo,

che muore un giorno

e la notte porta

un peggior consiglio:

di slacciarsi il cuore

e cavarne il petto

e deporlo piano

fra le mani timide

di chi ne ha rispetto.

Oppure no,

non gliene importa

e finisce male.

È questo il sunto

di ciò che in gergo

si chiama amore

e si legge guaio,

danno sublime

d’essenza vana

e durata interna.

Perché il guaio

è dentro

ma lo si fa fuori,

s’uccide in mezzo

ad abbracci spenti

di fiamma fatua

e colori tenui

di sesso rosa

in passione morsa

perfino al sangue.

Il guaio è addio

vestito male

e spogliato in fretta.

Ora che ci ripenso,

d’ogni menzogna

resta vergogna.

E lasciami stare,

fa ancora male.